YLLANAS TEATRO

Llorar, recordar, llorar. Llorar, reír, llorar. Llorar, suspirar, llorar. Llorar, amar, llorar. Llorar, llorarte, llorar.

Quiero llorar. ¿Quién soy? ¿Dónde me quede, y desde dónde me habita éste que desconozco? Deshumanizado, éste que soy, ¿Un artista no debería ser sensible, humanitario, solidario con los seres vivientes? ¿Para qué hago teatro comprometido? ¿No debería mi accionar cotidiano ser ejemplo de ese cambio que promueven mis palabras? ¿No debería ser coherente con mi discurso? ¿Entonces qué sentido tienen mis críticas? No puedo llorar, aunque lo deseo. Ayer fui socorrista, y me dolió cómo una ley privatizó la salud, cómo por culpa de un tirano morían personas en las puertas de los hospitales. No hay memoria, juzgaba, nos manipulan los medios de información, sustento, el individualismo nos aniquilará, pensaba, pienso. ¿Pensaba? ¿Pienso? Ya no lo sé, y si lo sé, no actúo en relación a ello. Me gusta caminar, más si es de noche; y durante el transcurrir pienso, medito, reflexiono; la última vez fue en relación a una obra de Danza que acababa de ver. A veces al caminar pasa mucho tiempo, y reco